De cara você se percebe no bojo da aeronave a jato, em pleno voo, como se despertasse no meio da viagem. Deslocar o leitor para 10.000 m de altitude não é proeza para escritor qualquer. É preciso propulsão e, a um só tempo, tirocínio. Domínio mais uma vez mostrado por Hugo Almeida ao dar partida em Certos casais, no primeiro conto, "O sono do vulcão", com palavras comuns, de uso diário: "Deus fez o mundo à toa? Tudo tem motivo?". Nada de abracadabras ou bababadalgharas. Fazer com que a cabeça do leitor permaneça nas nuvens exige ainda mais. Por obra e arte de Hugo, você já ficou refém, sem apelo, no "longo voo, agora noturno", a ouvir "turbinas, incansáveis, lá fora", e turbulências, concomitantes, lá dentro. Cá dentro, de você. Que está pensando e sentindo com o narrador, dividindo a atenção entre a escapadela de alta voltagem, em curso, com a passageira do banco de trás, affaire entre pé deslizante e mãos, idem, e a espiadela de duplo sentido: "Lá embaixo, fogo - o Brasil arde onde ainda há floresta". Lá embaixo você já vai estar quando se inicia o segundo conto, o deslocamento inverte-se em "Outra vida para dona Olímpia". A bordo também de uma nave, contudo térrea, de igreja, você adentra a cabeça da viúva que, tendo passado a Semana Santa em Diamantina, resolveu esperar pela Festa do Divino. Ela, você, está de olho no padre, fora do confessionário, na casual mão-boba dele na adolescente que se confessa no banco ao lado do altar. De orelha em pé, a viúva, você: orelha enviesada que dali pesca sons entrecortados. Logo se evidencia o rodízio desses personagens e de outros, as ligações entre eles, sua alternância como narradores nos oito contos do Livro I. Para além da autonomia, ambos, o Livro I pelo entrelace e o Livro II pelo teor, podem ser tidos como minirromances. O Livro II, de um só conto, "Amor radioativo", é sobre o afeto e a tóxica tarefa profissional que unem Marya Sklodowska a Pierre Curie, o acidente que o vitima e desfaz o casal certo de Certos casais. A vida é imperfeição. // Beatriz Magalhães